Жил, пел, дышал и сочинял, 
стихам был предан очень. 
Он ничего не начинал, 
все так и не закончил. 

Жил, пел, ходил, дышал, как все, 
покуда время длилось 
в своей изменчивой красе... 
Потом остановилось. 

Как поглядеть со стороны: 
пуста тщета усилий. 
Но голоса чужой страны 
он оживил в России. 

Никто не знает, что нужней, 
да и поймет едва ли... 
Но становились мы нежней, 
и раны зарастали. 

Никто не знает, чьей вины 
пожаром нас душило... 
А может, не было войны? 
Будь проклято, что было!

1980