Вздрагивает готский собор в Малине,
звоном сумерки расколов...
На что ему, этому тихому малому
городу столько колоколов?
Сеет дождь, мостовые моются.
Колоколов нарастает гром.
И все деревья тихо молятся,
и каждое дерево -- о своем.
О, собора ветхие стены
с многовековой грустью в глазах!
Что там слышится неизменно
в разливающихся голосах?
Колоколов нарастает пение,
свечи замерли, чуть дыша...
То словно Шопена сердцебиение,
то Листа неистовая душа...
Словно у неба что-то вымаливая,
разливаются в тишине
колокола Малина, колокола Малина,
вы подступаете и ко мне!
О звонарь, возврати нас с неба!
Нам на землю пора сейчас...
Замирает колокольная нега,
в поздних сумерках растворясь.
Затухает робкое марево...
Нет собора... пения нет...
Но летят перезвоны Малина
за нашими думами вслед.
1973
