За стеной свистит вьюрок,
будто уличный шарманщик.
День мне вынет, как сурок,
счастье, спрятанное в ящик.
Принимаю, веселясь,
хоть не верю я бумаге,
только есть немая связь
между зрителем и магом.
Между ждущею душой
и дарящею рукою,
между замершею мной
и томящимся тобою.
Между евнухом-умом
и роскошеством телесным.
Между нынешним числом
и грядущим неизвестным.
Между внуком в ползунках
и старушкою согбенной.
Между чашей на весах
и безмерностью вселенной.
Между тем, чем я живу
и что смертно ненавижу.
Между тем, что наяву
и что каждой ночью вижу.
Между взмахом и мячом,
между сыщиком и вором,
между праздным палачом
и застольным разговором.
Между совестью больной
и разрезанной аортой,
между миром и войной,
между физиком и чертом.
Между сыном и отцом,
между свастикой и лирой,
между гибельным концом
и безумным этим миром.
январь 1971
