Тот, кто не плакал, не дерзни
 Своей рукой неосвященной
 Струны коснуться вдохновенной: 
 Поэтов званья не скверни!
 Лишь сердце, в коем стрелы рока
 Прорыли тяжкие следы, 
 Святит, как вещий дух пророка, 
 Свои невольные труды.
 И рана в нем не исцелеет, 
 И вечно будет литься кровь;
 Но песни дух над нею веет
 И дум возвышенных любовь.
 Так средь Аравии песчаной
 Над степью дерево растет: 
 Когда его глубокой раной
 Рука пришельца просечет, -
 Тогда, как слезы в день страданья, 
 По дико врезанным браздам
 Течет роса благоуханья, 
 Небес любимый фимиам.
 
 [1828]