У всякого свой бог, его зовущий,
своя вершина, жгущая глаза,
свой ветер, паруса тугие рвущий,
своя, апреля ждущая, лоза.
У всякого - своя земля-страдалица,
свой с детства уголок, свое дитя,
и всякий со своей бедой сражается,
поклонов униженных не кладя.
И всякий слышит, как суровы трубы:
век короток - прислушаться к басам...
Но первых листьев вытянуты губы
навстречу потеплевшим небесам.
Но начеку хребты. Но радуг дуги,
они как те заветные врата...
И словно в сказке никнут злые духи,
и Землю будоражит доброта.
1974
