У всего — своя наивысшая точка,
свой с годами сложившийся нрав.
Весна — и готовится к выстрелу почка,
и тянутся к небу копья трав.
И по всем местам заселенным,
по неприступным тропам любым
весна то обрушивается зеленым,
то заманивает голубым.
И всё ж не хватает привычных красок,
как их только не назови.
И люди весну наряжают в красное,
в цвет своей любви.
Это затем, чтоб вперед идущие
видели бы свое грядущее,
чтоб распахнулись в разные стороны
знамена вновь и вновь...
Пусть не забудется, что она стоила
людям, эта любовь.
1957
