У тебя в руках ружьишко,
впереди рассветный дым,
ты доволен, как мальчишка,
одиночеством своим.
Вот и лес. Зарей окутан.
Поглядишь со стороны,
и покажется, как будто
дремлет он и видит сны.
Но едва шагнешь ногою
в этот замерший покой,
под ногой заплещет хвоя,
словно море под тобой.
И тропа, с травою слившись,
сквозь лесные рубежи
осторожно и неслышно,
как живая, пробежит.
День идет легко и быстро.
Но бывает иногда:
отзвучит последний выстрел,
вспыхнет первая звезда.
Под ногою ветка хрустнет,
птицы кинутся во тьму,
и внезапно станет грустно
неизвестно почему.
Словно к берегу пустому,
ты приплыл издалека,
словно кто-то манит к дому...
не ее ли та рука?
Не она ли тропку эту
вслед послала за тобой,
чтоб с любых окраин света
воротить тебя домой?
1955
