У тебя в руках ружьишко, 
впереди рассветный дым, 
ты доволен, как мальчишка, 
одиночеством своим.

Вот и лес. Зарей окутан. 
Поглядишь со стороны, 
и покажется, как будто 
дремлет он и видит сны.

Но едва шагнешь ногою 
в этот замерший покой, 
под ногой заплещет хвоя, 
словно море под тобой.

И тропа, с травою слившись, 
сквозь лесные рубежи 
осторожно и неслышно, 
как живая, пробежит.

День идет легко и быстро. 
Но бывает иногда:
отзвучит последний выстрел, 
вспыхнет первая звезда.

Под ногою ветка хрустнет, 
птицы кинутся во тьму, 
и внезапно станет грустно 
неизвестно почему.

Словно к берегу пустому, 
ты приплыл издалека, 
словно кто-то манит к дому... 
не ее ли та рука?

Не она ли тропку эту 
вслед послала за тобой, 
чтоб с любых окраин света 
воротить тебя домой?

1955