То ли снится, то ли бредится, —
Все давно уже смешалось, —
Летний пламень с гололедицей,
Ковш земли с ковшом Медведицы,
Даже с ненавистью жалость.
Нет ни пешего, ни конника,
Ни вакансии поэта…
Тормоша страницы сонника,
Опадают с подоконника
Пятна тьмы и пятна света.
Что-нибудь в окне да светится, —
То роса с густых туманов,
То веревка лунной лестницы,
То литье с ковша Медведицы,
То огни подъемных кранов.
Не подстелет мне соломинки
Ангел сна… и этой ночью
Сны бредут не как паломники,
А тишьмя — как уголовники
В перевалочку сорочью.
4 июля 2006 г.
