Смотрю на ваше темное веселье,
на скудость ваших умственных затей,
где в золотых штанах вы на постели,
где вам играют скрипки и свирели
и каждый столик просится в музей.
Поверили вы в истину – не ту!
Получите вы в сердце пустоту,
смеясь над прочими в своей свободе,
оттаптывая пальцы на плоту
спасающимся в реве половодья.
Не зарекайся, говорит народ,
ни от тюрьмы, ни от сумы... и скоро
вас приберет не служба прокурора –
он сам сегодня кормится у вора,
у вас, у вас... Но высший суд грядет.
И ни крестом вам золотым метровым
не заслониться... ни дворцом своим...
Рассыплется все мартовским сугробом!
А все могло быть спасено одним
раскаянья и покаянья словом.
1999
