Нам еще далеко до финала.
В старом бархате красных кулис,
что знаменами были сначала,
мы столкнулись с тобой, обнялись.
Где-то рядом, внизу, в темном зале
в ожидании дышит толпа.
И двух слов мы с тобой не связали,
а уж сыплется снега крупа.
И шипит режиссер наш великий:
– Больше темпа! Гореть, как огонь!..
А тебе я принес земляники,
а ты медлишь, уткнувшись в ладонь.
И куда нас, куда нас торопят?
Скоро занавес рухнет, шурша...
– Этим кончится жизненный опыт? –
пораженно тоскует душа.
Час всего-то и был нам отрадный:
на заре, на заре незакатной
мы трудились, тащили свой крест...
и мы верили – не надоест...
Не включайте свой свет беспощадный.
Не вставайте же, ангелы, с мест.
2000
