Солнце восходит - благодарим.
Коса над травами не стихает.
- Спасибо тебе, коса, - говорим...
- Трава, спасибо тебе, - вздыхаем...
Льют дожди - подставляем лбы,
мудрые лбы, горячие лица...
Ливням повелеваем литься
на горячие лица судьбы.
И не золотом - глиной и небом
присягаем любви своей.
Месим глину, кувшины лепим -
чем искуснее, тем звончей.
И задумчивые, как мужчины,
открывающие миры,
по столам шагают кувшины,
переполнены и щедры.
В них дыхание гор не стихает,
гулкий грохот грома живет.
Опоясанные стихами,
продолжают они поход.
И живем мы, огнем объяты,
выжимаем пот из рубах...
И кувшины, словно солдаты,
на часах стоят в погребах.
1968
