Сочиняет плов Мазлум из баранины и риса.
Жир бурлит, вода клокочет, пламя пышет в камельке.
И ковбоечка на нем золотая, словно риза,
и поношенные джинсы, и половничек в руке.
Он стучит по котелку, словно все не достучится.
Пахнет дом травой и дымом, и землею, и водой.
Жир задумчивый течет, рис рассыпчатый струится,
и Мазлум над ним колдует, молодой и чуть седой.
Он турецкий любит плов, а любой другой не любит.
Плову - наша благодарность, сочинителю - почет!
Или голод нас сомнет, или сытость нас погубит,
или-или, или-или, или нечет - или чет.
1989
