От тошных духов
И от томных гитар
Меня постигает
Хандра, как удар.
От мести корыстной,
От подлых потех
Меня опускает
В насмешку, как в снег...
От кривды крикливой,
От шалого зла
Я руки роняю,
Кручусь без весла.
Хозяин фантазий,
Лежащих на дне,
Прикрытых бельем
И в белье — как в броне.
Ты сам-то разделся
Не с тем ли, чтоб плыть
Способнее было
В открытую прыть,
Оставив течению
Лодочный груз?
Ты сам-то, хозяин,
Не клоун, не трус?
А что, если ты
Не подлог и не ложь,
А суть свою хаешь,
Клеймишь, стережешь?
Ох, как мне постыло
Словами дрожать!
Уметь бы мне свистом
Себя выражать,
А если уж слово
Всплыло и дано,
То пусть не скучает,
Как тина, оно.
И пусть не глумится
Цветком-поплавком,
Мой глаз привлекая
Прекрасным белком...
Неси мое судно,
Себя и реку.
Я весь разволнуюсь:
Я тоже теку.
Уж если ты слово —
Будь солью, вложись
Меж каплями влаги,
Питающей жизнь.
Дай вкус свой потоку,
А запах и цвет
Дадут ему почва,
И небо, и свет.
Ты словом зовешься —
Не будь вертуном.
Твое назначенье
И свойство — в ином.
Не вязни ты, слово,
Покамест ко мне.
С тобою хлопот мне
Почти что вдвойне.
Зачем мне о кривде
Кричать и бренчать,
Зачем громозвучно,
Порок обличать?
Ведь это же просто:
Себя одолеть —
И бредить забудешь,
И бросишь болеть.
Чтоб речкой тебя
По желанью несло —
Ты должен знать русло
И верить в весло.
Ты должен! И это
Мне горше всего.
Нет, я не должал
Никому, ничего!..
