Сыпь, вечер, звезды. Сыпь. 
На волосы, на губы и на плечи. 
Тому, кто громом будет сыт, 
нужнее вечер.
И мы позабываем обо всем, 
едва лишь хлопья звезд повалят с неба. 
Вот почему мой город, словно снегом, 
бывает тишиною занесен. 
Потом снег тает. Каждый — снова путник — 
несет земле своей кто чем богат... 
Всё так устроено. Не наугад. 
И тишина влетает прямо в будни. 
Так день заманивает тишину, 
и он ее крылом своим — на части... 
И мы идем за ними. Как в плену. 
За буднями. 
И в этом — наше счастье.

1959