Грузная, бумажная работа.
Осень на Пречистенском бульваре.
Водка в ошалелой голове.
Тянется дощатыми руками
Зданий вырастающее тело.
Камень опускается на камень,
Рявкает по жести молоток.
Мостовую выела проказа,
С куполов облезла позолота.
К золотому пыльному Кавказу
Рыбами уходят облака.
Мне же нестерпимо надоели
Каждая строка и каждый образ
Потому, что я к концу недели
Становлюсь измученным и добрым.
А стихи рождаются от злости,
А Москва – большая богадельня,
Где скрипя донашивает кости
Призрачный народ редакторов.
1920
