Пожолкнут травы, листья опадут,
Как обветшалые одежды,
Но слышу шелест их в саду,
Когда они росли с надеждой.
– И с верой? – может, спросишь ты.
– В движеньи! – я тебе отвечу, –
Возьми, перечитай листы,
Летящие тебе навстречу,
С такой осенней щедростью, что ты
Дивуешься богатству, брошенному наземь,
Не пригоршням тяжёлых золотых,
А просто так...
чтобы тебя украсить.
И здесь, на маленькой земле,
На бедном северном подзоле
Им суждено, прозябнувши в тепле,
Жить без конца,
без всяких предисловий.
И нет прекрасней ничего,
Чем замыслы всего, что вижу,
Они – и мысль, и торжество
Стихов, которые ты слышишь.
Не говори: вот здесь обрыв.
Зима. Метель... Внизу – долина,
Где горы, нас разъединив,
Она ж связала воедино.
1955
