Оркестр играет боевые марши, старается ни свет и ни заря. Не лейте слез, родимые мамаши, на крылья наши слез не лейте зря! В пророчества их горькие не веря, мы ждали той минуты золотой, чтоб с птицы зла поопадали перья, когда оркестр ударит духовой. Какие нас морочили обманы! Какие пули жалили во мгле! А сами мы, юны и безымянны, за что потом покоились в земле? А все ведь та музыка удалая, мелодии знакомой благодать послышится, свиданье отдаляя, сближая с тем, чего не миновать. И свистнут пули будто бы впервые, и выйдет смерть и поглядит в глаза... А там — опять оркестры духовые смешают труб и меди голоса. 1979