Оно так быстро исчезает –
не птица и не самолет,
а то, что мнится и витает,
восторгом тайным душу жжет.
Когда б запомнить было можно
всю бурю мыслей, жарких чувств,
рукою записать надежно...
но я никак не научусь.
Стою ослом среди стихии...
Но разве я один угрюм?
Да ведь и люди все другие
полны, как морем, чувств и дум.
И хоть вина мы наливаем,
и пьем его, не пряча глаз,
но никогда мы не узнаем
всего, что есть и было в нас.
1998
