Она ведь умерла. А вот идет.
И смотрит на мое окно некстати,
И, как держала, держит руки сзади.
И нос - торчком, и склонена вперед.
Я вижу из окна - она, она!
И убегаю! И молчу в прихожей.
Как зыбок разум мой и как ничтожен,
Я хоронил ее - и вижу из окна...
2001
