Самолет летит на Вест,
расширяя круг тех мест
- от страны к другой стране,-
где тебя не встретить мне.
Обгоняя дни, года,
тенью крыльев 'никогда'
на земле и на воде
превращается в 'нигде'.
Эта боль сильней, чем та:
слуху зренье не чета,
ибо время - область фраз,
а пространство - пища глаз.
На лесах, полях, жилье,
точно метка - на белье,
эта тень везде - хоть плачь
оттого, что просто зряч.
Частокол застав, границ
- что гор**е**воззреть, что ниц,-
как он выглядит с высот,
лепрозорий для двухсот
миллионов?
1968
