Может, когда Руставели слагал свои песни,
эту картину задумывал мастер безвестный...
Мысли мои в это древнее-древнее следуют:
белые люди в белой беседке беседуют.
Слышно мне даже, о чем разговор их ведется:
вот человек - это тайна, но тайна и солнце.
Кто его в небе зажег дерзновенной рукою?
Век человеческий краток... С чего бы такое?
Есть ли на свете грядущее... Кто его знает?
Разве не все осыпается и исчезает?
Разве не все преходяще и бренно на свете?
Есть ли бессмертье?.. А может быть, нету бессмертья?
Им никуда не укрыться от этих вопросов.
Юноша грустен. Старец оперся на посох.
Белые руки третий воздел над собою:
может быть, небо ответит ему голубое?
Тянется эта беседа, течет - не кончается.
Белое дерево тихо над ними качается.
Белые листья к белым склоняются веткам,
белые птицы белым овеяны ветром.
...Значит, тот мастер безвестный все-таки вечен,
хоть и лавровым венком никогда не увенчан.
Долго он бился, свое создавая творенье,
вот и живет оно, будто бы стихотворенье.
В белой беседке белые люди беседуют.
Просто беседуют белые люди. Не сетуют.
1968
