Мое поколение
в памяти светлой хранит:
молчат Пиренеи
и раненый стонет Мадрид.
И жажда победы
в мальчишьих звенит голосах,
испанское небо
качается в наших глазах,
и в наших сердцах
разрывается вражий фугас,
да нас позабыли...
Тогда обходились без нас.
...И вот я встречаюсь с тобою.
Ужель это ты?
Я молча склоняюсь
пред светом твоей красоты.
Я вижу раздумье,
которым твой взгляд напоен:
две давних могилы
покоятся в сердце твоем.
Твой сын черноглазый,
погибший от пули врагов,
в солдатской шинели
у волжских лежит берегов.
У самой Мтацминды,
где воздух цветами прошит,
в грузинской земле
твой Диас незабытый лежит.
Приходят к нему пионеры,
поют соловьи,
и нет у него недостатка
в цветах и любви.
И вечен покой.
И застыла над ним тишина -
стоит на часах
у его изголовья она.
Когда бы он смог,
он услышал бы тихий твой зов,
узнал бы твой голос
из тысяч других голосов.
И понял, как ждет
твоего возвращенья Мадрид...
Но вечен покой.
Тишина в карауле стоит.
1984
