Увидев каплю крови алой
На пальце у ребенка, мать
Жалела, дула, целовала.
- Пройдет! Не надо горевать.
Теперь окрашен нашей кровью
Уже не палец, а висок,
И не подушка в изголовье,
А твердый камень и песок.
Закрыл глаза нам сон глубокий
В походе - на путях войны.
Нам только ветер гладит щеки,
С родной примчавшись стороны.
И хорошо, что на чужбину
К нам не придет старуха-мать...
Ах, чем теперь помочь ей сыну?
Поднять? Подуть? Поцеловать?
