Летят, пылая, облака,
Разрушился небесный город.
Упряма поступь и легка,
Раскинут ветром вольный ворот.

Кто мне промолвил 'добрый путь',
Перекрестил - кто на дорогу?
Пусть не устанут ветры дуть,
От твоего стремить порога.

Былое - груз мой роковой -
Бросаю черту на потребу.
Над бесприютной головой
Пылай, кочующее небо!

31 июля 1915 Святые Горы