Лет через сто, по пожелтевшим, тонким,
по строчкам и листам, войдя в мой стих,
сумеют удивленные потомки
прочесть о современниках моих.
Без красных слов, без слез, не для парада
вот летопись о времени моем,
в ней только правда, только правда,
правда и только правда. Как перед судом.
Сто тысяч "как?", "зачем?" и "почему?"...
Как жил ты, современник мой прекрасный?
Был мучеником или был ты счастлив,
и как служил народу своему?
Какие благородные деянья
ты через свой недолгий век пронес?
А жизнь тебе была как подаянье
или была как подвиг? Вот вопрос.
Раскрою все. Все опишу как было.
И если даже сам творец придет
тебя спасти, ему не хватит силы...
Суд времени богов не признает.
1977
