Как улыбается юный флейтист,
флейту к губам прижимая!
Как он наивен, и тонок, и чист!
Флейта в руках, как живая.
Как он старается сам за двоих,
как вдохновенно все тело...
И до житейских печалей моих
что ему нынче за дело?
Вот он стоит у метро на углу,
душу раскрыв принародно,
флейту вонзая, как будто иглу,
в каждого поочередно.
Вот из прохладной ладони моей
в шапку монетка скатилась...
Значит, и мне тот ночной соловей...
Кто он, скажите на милость?
Как голосок соловья ни хорош,
кем ни слыву я на свете, —
нету гармонии, ну ни на грош,
в нашем счастливом дуэте.
1997
