Это случилось в Колхиде, на майской заре:
вдруг закачалась, запела трава в серебре.
Старый кузнец удивленные поднял глаза,
словно за век свой впервые увидел: роса!
Словно впервые ему зашумела листва,
словно впервые пришла ей пора торжества.
Майского солнца вспыхнула жаркая медь...
Как ты всегда невпопад являешься, смерть!
Рано в дорогу пожитки свои собирать...
Как это можно на майской заре умирать...
Жажды кузнец человеческой не утолил,
лишь от жены голубую слезу утаил.
Гаснет заря. Начинается, кружится сон...
Тонких подков над землей разливается звон...
Вот и ушел. Не промолвив и слова. В рассвет.
Не полководец совсем, не герой, не поэт.
Вот и простился с селением старый кузнец.
Белые волосы вьются, как белый венец.
Сколько сердец он своей добротой открывал!
Сколько счастливых подков на веку отковал!
Сколько веселых чудес сотворил на веку...
Веточкой вербы гнулось железо в дугу.
В пламени горна красная роза цвела,
и наковальня гордую песню вела.
Не покидает та песня наших сердец.
Вечный покой тебе, старый и добрый кузнец!
Жаркие угли память, как пламя, хранят...
Звонко подковы по перевалам звенят.
1975
