Сегодня
                              забыты
                                     нагайки полиции.
                      От флагов
                                и небо
                                       огнем распалится.
                      Поставить
                                улицу -
                                        она
                   10                       от толп
                      в один
                             смерчевой
                                       развихрится столб.
                      В Европы
                               рванется
                                        и бешеный раж ее
                      пойдет
                             срывать
                                     дворцов стоэтажие.
                   20 Но нас
                             не любовь сковала,
                                                но мир
                      рабочих
                              к борьбе
                                       взбарабанили мы.
                      Еще предстоит -
                                      атакой взбежа,
                      восстаньем
                                 пройти
                   30                   по их рубежам.
                      Их бог,
                              как и раньше,
                                            жирен с лица.
                      С хвостом
                                золотым,
                                         в копытах тельца.
                      Сидит расфранчен
                                       и наодеколонен.
                      Сжирает
                   40         на день
                                      десять колоний.
                      Но скоро,
                                на радость
                                           рабам покорным,
                      забитость
                                вырвем
                                       из сердца
                                                 с корнем.
                      Но будет -
                   50            круги
                                        расширяются верно
                      и Крест-
                               и Проф-
                                       и Коминтерна.
                      И это будет
                                  последний... -
                                                 а нынче
                      сердцами
                               не нежность,
                   60                       а ненависть вынянчим.
                      Пока
                           буржуев
                                   не выжмем,
                                              не выжнем -
                      несись
                             по мужицким
                                         разваленным хижинам,
                      несись
                             по асфальтам,
                   70                      греми
                                                 по торцам:
                      - Война,
                               война,
                                      война дворцам!
                      А теперь
                               картина
                                       идущего,
                      вернее,
                              летящего
                   80                  грядущего.
                      Нет
                          ни зим,
                                  ни осеней,
                                             ни шуб...
                      Май -
                            сплошь.
                                    Ношу
                      к луне
                             и к солнцу
                   90                   два ключа.
                      Хочешь -
                               выключь.
                                        Хочешь -
                                                 включай.
                      И мы,
                            и Марс,
                                    планеты обе
                      слетелись
                                к бывшей
                  100                    пустыне Гоби.
                      По флоре,
                                эту печку
                                          обвившей,
                      никто
                            не узнает
                                      пустыни бывшей.
                      Давно
                            пространств
                                        меж мирами Советы
                  110 слетаются
                                со скоростью света.
                      Миллионами
                                 становятся в ряд
                      самолеты
                               на первомайский парад.
                      Сотня лет,
                                 без самого малого,
                      как сбита
                                банда капиталова.
                  120 Год за годом
                                   пройдут лета еще.
                      Про них
                               и не вспомнит
                                             мир летающий.
                      И вот начинается
                                       красный парад,
                      по тысячам
                                 стройно
                                         скользят и парят.
                  130 Пустили
                              по небу

                                      красящий газ -
                      и небо
                             флагом
                                    красное враз.
                      По радио
                               к звездам
                                         - никак не менее! -
                      гимны
                  140       труда
                                  раскатило
                                            в пение.
                      И не моргнув
                                   (приятно и им!)
                      планеты
                              в ответ
                                      рассылают гимн.
                      Рядом
                            с этой
                  150              воздушной гимнастикой
                      - сюда
                             не нанесть
                                        бутафорский сор -
                      солнце
                             играм
                                   один режиссер.
                      Всё
                          для того,
                                    веселиться чтобы.
                  160 Ни ненависти,
                                    ни тени злобы.
                      А музыка
                               плещется,
                                         катится,
                                                  льет,
                      пока
                           сигнал
                                  огласит
                                          - разлёт! -
                  170 И солнцу
                               отряд
                                     марсианами вскинут.
                      Купают
                             в лучах
                                     самолетовы спины.

                      [1925]