Есть час блаженства для поэта, 
 Когда мгновенною мечтой
 Душа внезапно в нем согрета
 Как будто огненной струей.
 Сверкают слезы вдохновенья, 
 Чудесной силы грудь полна, 
 И льются стройно песнопенья, 
 Как сладкозвучная волна.
 Но есть поэту час страданья, 
 Когда восстанет в тьме ночной
 Вся роскошь дивная созданья
 Перед задумчивой душой;
 Когда в груди его сберется
 Мир целый образов и снов, 
 И новый мир сей к жизни рвется, 
 Стремится к звукам, просит слов.
 Но звуков нет в устах поэта, 
 Молчит окованный язык, 
 И луч божественного света
 В его виденье не проник.
 Вотще он стонет иступленный;
 Ему не внемлет Феб скупой, 
 И гибнет мир новорожденный
 В груди бессильной и немой.
 
 [ 1831 ]