Деревья Фландрии тяжелым золотом пропитаны. 
Рука крестьянская в мозолях. Свет и мрак. 
Роса горит. Бьют лошади копытами... 
Так говорил Эмиль Верхарн. Вот так. 

Незыблемость божеств, последний вскрик поэта, 
луч солнечный, что не перебороть, 
и голоса - все на прилавке это. 
Все это - кровь Верхарна... Кровь и плоть. 

Бирж лихорадку, бьющую, как бубен, 
и бедность барж, что тянутся года, 
блеск мишуры, гул праздников и буден - 
как черный дым, швыряют города... 

Когда наш теплоход, взывая тщетно, 
в чужую гавань, как виденье, врос, 
Эмиль Верхарн, задумчивый и щедрый, 
мне всю свою палитру преподнес.

1984