Что в глаза мои глядите так,
будто чуда ожидаете?
Ветер мартовский удивительный,
но и он ведь ошибается.
В синих лужицах закружится,
но, как в детстве, не разуться,
все равно не хватит мужества,
с полпути больней вернуться.
Да, и осень сыплет золотом,
умирающим, поддельным…
Не придет вторая молодость,
безраздумная, безраздельная.
март 1947
