Часы, часы ласкать глазами
Один и тот же скудный холм,
Ловить наитья и сказанья
В приливе дней, в прибое волн,
И говорить с людьми о том лишь,
Что в море - шторм, что в море - штиль,
О тех закатах, что запомнишь,
Как несравненнейшую быль...
Ведь всё равно, в час тени смертной
Ты пожалеешь только их -
Вот эти камни, эти ветры,
И волн нерукотворный стих,
Да медленный залив, что дремлет,
Качаясь в золотом ковше, -
Всю бедную, родную землю,
Чужбину, милую душе.
