Откуда это чародейство?
О, как кружится голова!
Преобразуемые в действо,
бегут из небыли слова.

Нет, не тяну их на аркане,
они врываются в блокнот,
одно - взойдет иль в сумрак канет,
другое - по ветру плывет.

И не нуждаяся в опеке, -
чужую власть опередим, -
мы сказке приподнимем веки,
лукаво в очи поглядим.

Все настежь - и весна готова,
и - солнечная тишина,
и слову жарко снится слово,
мысль трудится, себе верна.

Русь, твой простор широк и плавен,
земля родная, как магнит,
и чувство с мыслью в равноправье,
и голос с песней дружно слит.

Не выцвело, не сникло зренье,
еще судьба не отцвела,
нет вдохновенья без прозренья,
нет гения без ремесла.

Я в сказке жил под тонким зонтом
и слышал ржанье, отклик, гик,
и на душевном горизонте
за табуном табун возник.

Они поджарые, крутые...
Мой друг, у древности спроси:
- Да, были масти золотые
и голубые на Руси.

Слова бегут... Но это ж кони,
куда ни глянь, где ни ступи,
на диком, бешеном разгоне
они несутся по степи.

Слова бегут... Все те же кони,
доносится горячий дых,
и без приманки на ладони
ловлю буланых и гнедых.

Оглаженные бурей стати,
любимые из вороных,
чтоб запаленными не стать им -
метафорой укрою их...

Летят, стремительностью скрыты
и вытянувшись, как цевье;
так дерзко цокают копыта,
аж с криком вьется воронье.

Летят, - врываясь на иконы,
ездец с копьем в руке тугой,
О, золотые мои кони
и голубые под дугой!

Сюда, сюда! В железном звоне
ко мне сбегаются на сказ
слова мои, вы - кони, кони,
свирепо объезжаю вас.

Но время в звездах и кометах,
их разноцветия горят,
бушует год, играет лето,
а кони - в сказке говорят.