Бывает утро в январе:
дом из фарфора, дым из ваты
и - голубые на дворе -
в саду сугробы розоваты,
игольчат воздух, и следы
вокруг колодца из слюды.
Тончайшей индевью берёз
даль разрисована, и мнится,
морозит вовсе не всерьёз,
наивным лобзиком синица
выпиливает каждый звук, -
ни слёз на свете, ни разлук.
Не на крыльце чужом стою
пути земного посредине -
вбежал я в детскую свою,
истосковавшись в карантине,
и - как тот мальчик лет шести -
не смею взгляда отвести.
1954
