В небесах луна - незрелой сливой,
жуть Вселенной, звёздная зола...
Счастлив я,
что не бывал счастливым,
что проплыл по жизни без весла.

Спал под боком у кобылы сивой,
разумом не Кант и ростом мал,
всё ж под хохот траурной России,
лишь собой, как шлюха, торговал.

Может быть, меня не знавший лично
или тот, кто бил ключом в ребро,
молвит: 'А художник был отличный,
о неправду не тупил перо...'.

Я уже уеду к предкам в гости,
всем ещё живущим поклонясь...
Выпь в ночи вытаскивает гвозди,
дремлет за окошком чёрный вяз.

1962