Ты надрываешься, мой брат,
А я прислушиваюсь хмуро.
Не верю я в благой твой мат
С блистательной колоратурой.

Стыдливей мы на склоне лет,
И слух мучительно разборчив, -
Не верю в твой дремучий бред,
И в задыхания, и в корчи...

27 ноября 1925