Вновь день как день — какой-то вечный вторник,
Все повторяется, и я грущу,
Гляжу в окно, гриппующий затворник,
Простуженное горло полощу.

Спит во дворе пьянчужка-подзаборник.
“КПСС, вернись, я все прощу!” —
На стенке написал какой-то ерник.
Другие тексты лучше опущу.

Вдоль по спине — мурашки от озноба,
Страна моя, мы нездоровы оба.
Так что ж мне делать — горестно вздыхать,

Строчить в печать ехидные заметки,
Спасенья ждать от импортной таблетки,
Или на все, как многие, чихать?

1964