Сочиняет плов Мазлум из баранины и риса. 
Жир бурлит, вода клокочет, пламя пышет в камельке. 
И ковбоечка на нем золотая, словно риза, 
и поношенные джинсы, и половничек в руке. 

Он стучит по котелку, словно все не достучится. 
Пахнет дом травой и дымом, и землею, и водой. 
Жир задумчивый течет, рис рассыпчатый струится, 
и Мазлум над ним колдует, молодой и чуть седой. 

Он турецкий любит плов, а любой другой не любит. 
Плову - наша благодарность, сочинителю - почет! 
Или голод нас сомнет, или сытость нас погубит, 
или-или, или-или, или нечет - или чет.

1989