Дралось 
   некогда 
   греков триста 
   сразу с войском персидским всем. 
   Так и мы. 
   Но нас, 
   футуристов, 
   нас всего - быть может - семь. 
   Тех 
10 нашли у истории в пылях. 
   Подсчитали 
   всех, кто сражен. 
   И поют 
   про смерть в Фермопилах. 
   Восхваляют, что лез на рожон. 
   Если петь 
   про залезших в щели, 
   меч подъявших 
   и павших от, - 
20 как не петь 
   нас, 
   у мыслей в ущелье, 
   не сдаваясь, дерущихся год? 
   Слава вам! 
   Для посмертной лести 
   да не словит вас смерти лов. 
   Неуязвимые, лезьте 
   по скользящим скалам слов. 
   Пусть 
30 хотя б по капле, 
   по две 
   ваши души в мир вольются 
   и растят 
   рабочий подвиг, 
   именуемый 
   "Р_е_в_о_л_ю_ц_и_я". 
   Поздравители 
   не хлопают дверью? 
   Им 
40 от страха 
   небо в овчину? 
   И не надо. 
   Сотую - 
   верю! - 
   встретим годовщину. 
   
   [1919]