Мой сын, твой отец - лежебока и плут 
из самых на этом веку. 
Ему не знакомы ни молот, ни плуг, 
я в этом поклясться могу. 

Когда на земле бушевала война 
и были убийства в цене, 
он раной одной откупился сполна 
от смерти на этой войне. 

Когда погорельцы брели на восток, 
и участь была их горька, 
он в теплом окопе пристроиться смог 
на сытную должность стрелка. 

Не словом трибуна, не тяжкой киркой 
на благо родимой страны - 
он все норовит заработать строкой 
тебе и себе на штаны. 

И все же, и все же, не будь с ним суров 
(не знаю и сам, почему), 
поздравь его с тем, что он жив и здоров, 
хоть нет оправданья ему. 

Он, может, и рад бы достойней прожить 
(далече его занесло), 
но можно рубаху и паспорт сменить, 
да поздно менять ремесло.

1969