Опять к любимым мелочам,
Я думал, жизнь меня принудит:
К привычным песням и речам...
Но сны мрачны, и по ночам
Меня невольный трепет будит.
Хочу забыть, - забыть нельзя.
Во мраке лики роковые
Стоят, насмешливо грозя,
И кровью залита стезя,
Твоя, - скорбящая Россия!
Мысль говорит: 'Твоих стихов
Что голос, еле слышный, может?
Вернись к напевам прежних строф!'
Но, словно гул колоколов,
Призыв таинственный тревожит.
9 декабря 1915
