Лет через сто, по пожелтевшим, тонким, 
по строчкам и листам, войдя в мой стих, 
сумеют удивленные потомки 
прочесть о современниках моих. 

Без красных слов, без слез, не для парада 
вот летопись о времени моем, 
в ней только правда, только правда, 
правда и только правда. Как перед судом. 

Сто тысяч "как?", "зачем?" и "почему?"... 
Как жил ты, современник мой прекрасный? 
Был мучеником или был ты счастлив, 
и как служил народу своему? 

Какие благородные деянья 
ты через свой недолгий век пронес? 
А жизнь тебе была как подаянье 
или была как подвиг? Вот вопрос. 

Раскрою все. Все опишу как было. 
И если даже сам творец придет 
тебя спасти, ему не хватит силы... 
Суд времени богов не признает.

1977